За окном сияет огромная луна. Мысли то ровно текут по реке размышлений, то собираются в скомканный клочок бумаги и летят куда-то. Далеко, то возносясь к чёрному ночному небу, то ныряя в бездонные ямы человеческого существа. И ты за ними, как собачка, которую забыли отвязать от автомобиля...
Каждый день кто-то норовит потоптаться на твоей гордости и, к чему лицемерить, он прекрасно знает, что делает. Потом ты выходишь на улицу и видишь какого-нибудь белого хмыря на офигенной спортивной тачке. Сам бы он её никогда не купил, а украсть кишка тонка, да и места не те.
Ты понимаешь, что будь твоя судьба чуть драматичнее - ты уже был бы колоритным персонажем с кучей фанатов, которого рисуют, обожествляют и пейрят с кем попало. Ты отдал бы многое, чтобы однажды стать просто образом, таким прекрасным и возвышенным, таким интересным и близким. А что у тебя есть? Ничего, кроме твоей реальности и прозаичности. Но ты так хочешь почувствовать... испытать... слышать, ощущать и видеть. Узнать, каков вкус чьей-то кожи и запах волос. Чтобы закаты и рассветы что-то значили. И чтобы хоть чьи-то глаза разжигали в глубине твоей души хоть какие-то чувства.
Но они пусты. Безжизненно-серые, пошло-голубые, банальное-карие, стервозно-зелёные.
И в звуке нет больше, чем просто звук.
Разочарование и одиночество.
И маленький полузасохший цветок на окне, имя которому - Надежда.